tag:blogger.com,1999:blog-299094072024-03-06T05:22:53.820+01:00A través del espejoÁngelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.comBlogger114125tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-2087182012954058202010-11-27T12:22:00.005+01:002010-11-27T12:24:33.316+01:00Capítulo 7<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 21px; "><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Habían transcurrido 15 años desde 1994. Entonces París ya no era la ciudad que tanto amé durante mi juventud, roja aun sin teñirse de sangre y que recordaré como cualquier paseo en barco por el Sena , un baile de graduación en un instituto de barrio (Dance me to the end of love) o la comida familiar del primer domingo de cada mes donde la conocí, y que tan poco tiene que ver con la que fuera ahora la ciudad de mi desgracia, cambiando a golpe de revolver sus besos por sus mentiras, sus caricias por su traición y la más valiosa posesión de los Ancelotti por una vulgar imitación que desde entonces ya solo serviría para recordar el tiempo que restaba a que pasara algo. <o:p></o:p></span></span></p></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; color: rgb(51, 51, 51); line-height: 21px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 21px; "><a href="http://historiasreposadas.wordpress.com/2010/11/27/capitulo-7/"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">(Seguir leyendo)</span></a></span></span></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-23081090142502175632010-11-07T14:35:00.005+01:002010-11-07T14:58:02.757+01:00Capturando el tiempoDurante mucho tiempo pensé que la suerte es el factor con el que los cobardes culpan al azar de sus fracasos, como si la humanidad fuera la culpable de nuestros errores. <div>Ahora, aprovechando el nuevo giro planetario que convirtió nuevamente la tierra en mi estación favorita, me amparó en el derecho de rotación para cambiar de parecer y poder congratularme de mi fortuna al haber sido designada como la nueva propietaria del reloj *.</div><div><div><div>Qué la magia de los designios del tiempo me transmita la seducción del antiguo propietario.<br /><div><div><div><div><br /></div><div>*Una vez obtenido el permiso de mi madre, verdadera nueva propietaria.</div></div></div></div></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Por otro lado no quisiera cerrar esta entrada (demasiado tardía para mis promesas) sin invitaros a visitar y participar en<a href="http://historiasreposadas.wordpress.com/"> Historias Reposadas</a>, un blog conjunto que hemos creado un grupo de compañeros y amigos con la intención de dejar constancia de nuestro paso por el mundo de las palabras.... </div><div>Estais invitados.</div></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-39560519585493701302010-10-10T19:04:00.001+02:002010-10-10T19:25:28.183+02:00Retratos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx8OKR8rKLBU1iPw40YwdsFkd_qylff0eIpldynGeuTd1Yibr-xvq07LppIYWzrAXJv_C6ZXLn5bPqeBh9K-jefv4XtDzYRXHFpW3Grf3Cyre0J9DeufLbv8LIP3BtUnru5Y0B/s1600/3078148.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 210px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx8OKR8rKLBU1iPw40YwdsFkd_qylff0eIpldynGeuTd1Yibr-xvq07LppIYWzrAXJv_C6ZXLn5bPqeBh9K-jefv4XtDzYRXHFpW3Grf3Cyre0J9DeufLbv8LIP3BtUnru5Y0B/s320/3078148.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5526469575519899298" /></a><br />Captar la esencia del duende es algo que solo logran los grandes.<div> Por eso, califico como imprescindible la exposición de Pepe Lamarca en la Sala Robayera en Miengo (Cantabria). Podréis acudir a visitar la exposición del 9 al 30 de Octubre de martes a sábado de 19.00 a 21.00 y los domingos de 12.00 a 14.00.</div><div><br /><div>Pepa flores, Camarón, Antonio Gades, Carmen Linares, José Mercé, Octavio Paz son algunos de los retratados en esta muestra, asi como lugares "en serie" como Cementerio de la Chacarita, Chiloé...</div></div><div><br /></div><div>Yo aun no he podido ir a visitarla (se inauguró ayer) pero en este caso confío ciegamente en el criterio familiar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>En la foto, Pepa Flores by Pepe Lamarca</div><div><br /></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-26801941378201055102010-09-30T20:06:00.008+02:002010-10-01T19:50:54.298+02:00Dos historias de agua / Dulce y salado<div style="text-align: center;"><br /></div>1. Agua <img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgSV96FRj54bTgPcLQdh8pI-0YgAN76GqpiCuDugZDUEXI2XuourIhtJ3DvsHSu7i6eLlxzRIzB6np6SqC0-v5AGexZlrTaGsZoQohUX9OkX56MoMmCZNDKbk_QGqHGxABQchu/s320/dulce.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 50px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5523132672809034082" /><div><div>El espejo es el culpable de mi vuelta a la piscina. El mismo (cabrón) que en un día ya lejano fuera responsable de que no volviese, al mostrarme un reflejo malvado (como todos los construidos con ojos ajenos) que aspiré inútilmente a intercambiar por el de quien nunca fui.</div><div>Pero esta vez, saldaremos las cuentas que dejé pendientes en el fondo de la escalera. Sonreiré a la sombra de mi cuerpo que tantas veces fuera tuyo en otro tiempo, me dejaré acariciar por tus manos (lento y rápido), me sumergiré en las profundidades de tus formas hasta quedarme sin aliento y me dejaré equilibrar con tu equilibrio saltando de una vez para siempre de la cuerda floja de las estupideces.</div><div><br /></div><div>2.Romeo* y el mar</div><div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR5obCtdpYie5JcBFzGh820xDGw4JO1L3bYMy3jRQIK2PZnaqGTa39iR-Uz442J8xr5SEs81Er_oj50pwWIZV8UkJvJG2vKuyM5Hit4vLJMOmAZ28BV7EAKVhB9167618mjuqB/s320/salado.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 50px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5523133692240501042" /></div><div><div><div>Y mientras mis ojos no dejan de dar vueltas alrededor de mi ombligo, calculo los kilómetros que separan la costa marroquí de la ceutí y me estremezco al pensar que TÚ (que ya eres un héroe) has llegado a nado. </div><div>Me siento tan pequeña cuando pienso en tu historia como estúpida e impotente al no lograr descubrir la manera en la que pueda ayudarte.</div><div>Te deseo mucha suerte a ti y a Ana que tanto te está ayudando.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>* Si alguien está interesado en contratar (o conoce alguien que..) a Romeo, un chico camerunés de 23 años, trabajador, responsable, 4 idiomas (inglés, francés, español y árabe), conocimientos de fotografía, electrónica, albañilería y limpiezas industriales, por favor que deje forma de contacto.</div><div>Preferentemente Cantabria.</div><div><br /></div></div></div></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-5099475259892659282010-09-29T16:33:00.003+02:002010-09-29T17:42:28.076+02:00Quieto<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwBMRYIEdlxa74rqU3l8w20HntBDZyH_U2KVSvea9oljoEe5fgbCYYonc3tn22nVRa-vS-MVn2-bpjcC7dc7L_Ivokjn60Vh6QhTa9pLJ5wB_1WmU4UWxeyV4kSc1GDgYrUv5i/s1600/silla+de+ruedas.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwBMRYIEdlxa74rqU3l8w20HntBDZyH_U2KVSvea9oljoEe5fgbCYYonc3tn22nVRa-vS-MVn2-bpjcC7dc7L_Ivokjn60Vh6QhTa9pLJ5wB_1WmU4UWxeyV4kSc1GDgYrUv5i/s320/silla+de+ruedas.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522361235848342930" /></a><br />El ingenio de los aviones consiste sobre todo en obviar la fuerza casi perfecta que todos los cuerpos sufrimos hacia la tierra. Esa atracción (a veces tan fatal), es casi idéntica a la que consiguió volverme por la calle cuando pasaste y tú todavía no me habías visto, o a la que juntó la silla con la mesa, la manga con el hombro y tal vez la pluma con el papel en el que escribo tu nombre.<div><div>9,8 newtons casi perfectos.</div><div>No obstante, el ingenio que logró que volásemos más allá de allá, que rescatásemos tesoros del fondo del mar o que consiguió también encontrar la fórmula para escuchar tu voz cuando estoy lejos, todavía no ha logrado que tú* te levantes de la silla.</div></div><div><br /></div><div>*Marius Serra en su libro "Quieto" narra magistralmente la historia de su hijo Lluis que con un 85% de discapacidad busca su lugar dentro del mundo. Una historia perfecta (10) en la que los deseos y el amor incondicional traspasan el papel de una forma mágica, magistral, original, rica, divertida, necesaria e inteligente. </div><div>Mucho más que recomendable. </div><div><br /></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-84486173056391090172010-09-28T22:47:00.013+02:002010-09-29T00:06:20.514+02:00La cuadratura del tiempo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUsGJoVmaUGNF_oMxL5PwjV-xK_uN5jLr4KZNXYtlA113XuixUsfFiBzRcKlp-A5J0YtoNQLUHDd3dbRIMUxjU_jas9ek6Q0msI7Zw8-Ng411hCA9ktwTZ9IM6XVikY7RxvitP/s1600/la+cuadratura+del+tiempo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 250px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUsGJoVmaUGNF_oMxL5PwjV-xK_uN5jLr4KZNXYtlA113XuixUsfFiBzRcKlp-A5J0YtoNQLUHDd3dbRIMUxjU_jas9ek6Q0msI7Zw8-Ng411hCA9ktwTZ9IM6XVikY7RxvitP/s320/la+cuadratura+del+tiempo.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522086255361454034" /></a>Las fechas que solo me sirvieron para poner en orden algunos recuerdos, como intentar contar desde que tú dices que me quieres o los días que faltan para olvidar los recuerdos de una casa que de pronto se convirtió en un agujero, me han traicionado el día de la vuelta, porque esta vez que tanto tiempo desaparecí en la nada (sin nada), resultó inútil negociar con el calendario una vuelta exacta, ni aun contando contando con una excusa tan buena (o mala) como mi cumpleaños. <div>6 días después estoy aquí.<div>Y aunque los nuevos números que me acompañarán durante algo más de 300 días quizá debieran haberme enseñado que la lista de buenos propósitos siempre se escribió en enero, yo prefiero esbozar los proyectos mientras los días se acortan, los árboles se convierten en esqueletos y las semanas se acaban con una película a medio acabar, palomitas por el suelo y un techo demasiado blanco y demasiado lejano para ser mío.</div><div>Esta vez, vuelvo para quedarme.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>7 años desde que llegué a esta ciudad.</div><div>25 años y 6 días desde que llegué al mundo.</div><div>1 semana y 2 días desde que me instalé en mi nueva casa.</div><div>1 año y 4 meses desde que nos queremos.</div><div>5 años desde que nació mi perro.</div><div>3 meses desde el incendio.</div><div>89 años desde que nació mi abuela.</div><div>5 días de un mal día.</div><div> 61 días desde que regresé de Londres.</div><div>1 semana desde mi vuelta a la facultad.</div><div>1 semana + 1 día buscando trabajo.</div><div><br /></div><div><br /></div></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-47440408469415271702009-09-22T00:00:00.001+02:002009-09-22T00:22:50.127+02:00Qué nos va a pasar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFsW4zBAKlpw9zVdaFI-HxEG-jWEgT0Fg5u0xzg4vyGClWBj7YQAv1wHJGSHhIqgW9NDGVZpgAVEYK2gPLYsbz_2NWh-lxXaEGt739-dLS9kPFfQkOYf_9LFtFlY3mGKZ_PoIL/s1600-h/Picture0247.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFsW4zBAKlpw9zVdaFI-HxEG-jWEgT0Fg5u0xzg4vyGClWBj7YQAv1wHJGSHhIqgW9NDGVZpgAVEYK2gPLYsbz_2NWh-lxXaEGt739-dLS9kPFfQkOYf_9LFtFlY3mGKZ_PoIL/s320/Picture0247.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384046964519829410" border="0" /></a><br />Hace un año.<br /><br />El tiempo que transcurrió una vez entre sus besos, ¡que encontes fue tan mágico y ahora tan estupido!, o el que fue vivido entre la espera de sus besos y el momento en el que fuimos uno y éramos dos, fue desintegrado por una carretera estúpida y larga, el asfalto hirviendo a casi 120 kilómetro por hora, mientras la distancia (que una vez fue olvido y otra vez no lo fue tanto), separó a la fuerza esta complicación que tuve entonces como vida, dividiendola en dos, (si pienso en nosotros) o en tres si sumo los vértices de tu triángulo estúpido. Como si tus besos hubiesen valido entonces tanto como para hipotecarlos al cuadrado en esa hipotenusa que siempre escapó a mi entendimiento. Como tú, -o como lo que fuimos sin ser, nosotros-.<br />Entonce, tal vez te quise, pero ahora no.<br /><br />En abril, con un día de incubadora y un nombre raro nació mi hermana, mi tia la que nunca podrá leer esto y también el día en el que nos conocimos, que solo por eso, siempre será tan importante como acariciarte por la noche mientras duermes, como aprenderme la letra de tu canción favorita , o como sumar nuestros cuerpos -a mi manera- desafiando todas las teorias estúpidas de las revistas adolescentes.<br />París que entonces estaba tan lejos, lo toco ahora con la punta de los dedos.<br />Te quiero.<br /><br />Y llegaron los 24. (Y yo, solo me deseo esto).Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-61464496007992517492009-08-03T00:10:00.005+02:002009-08-03T01:03:15.079+02:00Nervios, nostálgia, histeria y TÚ<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqhmYpAI1sHELVG1yIRjPkKPMPbiv7619fxaaMquLcwHMQbhe6l_yzi6-GS_UDAFkp8n7PIebRI3-OZdE64RHbb2aWMaeY6jMTfVJJAj4t_zfp2FEjj7lOIcoHI7OyOcMVcBoG/s1600-h/presentacion5.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqhmYpAI1sHELVG1yIRjPkKPMPbiv7619fxaaMquLcwHMQbhe6l_yzi6-GS_UDAFkp8n7PIebRI3-OZdE64RHbb2aWMaeY6jMTfVJJAj4t_zfp2FEjj7lOIcoHI7OyOcMVcBoG/s320/presentacion5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365492439801299090" border="0" /></a>El fin de semana transcurrió casi tan rápido como cuando no nos dimos cuenta y ya era septiembre, (y yo te dije adiós como a todos los amores de verano) o como cuando recorríamos las calles apresuradamente como si el mundo fuera a acabar mañana, mientras te escondías por todos los recovecos de la cuidad que ya no es tanto la misma que fue nuestra (de las cuatro que fuimos entonces), sino tuya y mía cada vez que me dices que me quieres y de todos los demás cuando nos hacemos cosquillas por debajo de la mesa.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">El verano era un territorio virgen lleno de paredes en blanco y de puzzles inacabados por los que llorar en otoño, añorar en invierno y olvidar en primavera, que aunque no es el mes de mi cumpleaños, sí es en el que nos conocimos y eso siempre será tan especial como quererte cada día un poco más mientras presentamos un libro (en el que escribimos juntos), en la mitad de un verano que ya se convirtió en inolvidable, en una librería tan inmensa como mis nervios, que fue en donde también casi me comió la lengua un gato mientras decía tonterias acerca de porque escribo sin poder ni siquiera mirar a los asistentes tan especiales que nos acompañaban...( gracias a todos por venir)<br /></div><div style="text-align: justify;">Al menos ahora mi timidez tiene una prueba irrefutable para demostrar que existe...<br /></div><br />El resto del tiempo se repartió entre ver UP! un día antes todo, (maravillosa, tierna y entrañable), en enamorarme y desenamorarme del bar en el que regalaban piña colada, rutas de pinchos después de las presentaciones, barbacoa con tarta de chocolate y una visita familiar con más pinchos -infiltrada en una boda-, conversaciones secretas sobre ÉL , cruceta, paseos, y tantas cervezas que se convertieron en agua, y dos botella de vino de y dos orquídeas efímeras que marcaron el final de este fin de semana tan largo e intenso.<br />(...Y cosquillitas)<br /><br /><br /><div style="text-align: right;">*** En la foto, -para los que no me conozcais-, salgo yo firmando libros y es robada de facebook,(libreria Shogun).<br /></div><br /><div style="text-align: right;"> Quiero agradecer también a los que me escribisteis preguntando por el libro, ya os iré dando más datos acerca de si se puede conseguir en Madrid o por otras vías... (creo que se podrá comprar o encargar por internet..) y por supuesto tengo pendiente una visita a vuestros blogs en cuanto vuelva a tener un poco de tiempo, algo que será factible a partir de mañana...<br />Muchos besos!</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-92092202775071989122009-07-30T13:01:00.005+02:002009-07-30T13:30:43.836+02:00"12 Historias por Contar"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp_eZg7lF-tr3Gs7aCWs8nzHVJi2XcCA1Jjz03R_uZ0PwVXnPLH_no3XXOCfTk83wGYJljFOB0h7lPIq51alpQIJ8OLNHESE2Fii0sqT6tV8SJhOUQMsPBbY-P4FlxOw-6A7BM/s1600-h/Picture0352.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp_eZg7lF-tr3Gs7aCWs8nzHVJi2XcCA1Jjz03R_uZ0PwVXnPLH_no3XXOCfTk83wGYJljFOB0h7lPIq51alpQIJ8OLNHESE2Fii0sqT6tV8SJhOUQMsPBbY-P4FlxOw-6A7BM/s320/Picture0352.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364211978058619282" border="0" /></a><br />(Como ya le tengo entre mis manos, empiezo a perder el miedo de hablar d ÉL...)<br /><br />Este viernes, se presenta en Salamanca, en la libreria Shogun, el libro de relatos "12 Historias por Contar", en el que tengo la suerte de participar junto con 11 coatures más, (entre ellos el otro ÉL). El libro lo publica la editorial Tleo, <a href="http://www.editorialtleo.com/">http://www.editorialtleo.com/</a>, que es una nueva editorial surgida en Granada, con un proyecto de ediciones muy interesante.<br /><br />El libro costará 10 euros, asi que si alguno/os estais interesados, poneros en contacto conmigo y ya os diré la manera de conseguirlo. Por supuesto, todos los que me conoceis debeis saber que os sobornaré, amenazaré, chantajearé y todo lo que sea necesario, para que os lo compreis..<br /><br />Me dejo en el tintero, (para próximas actualizaciones), la historia de como ha sido " el camino" hasta este libro, algo que bien pudiera ser también quizá un relato muy verídico aliñado con historias de amor y con dosis de destino. Pero para eso tendreis que esperar un poco...<br /><br />Os dejo los datos del evento por si os animais.....<br />Evento: Presentacion del libro "12 Historias"<br />"Jóvenes promesas literarias"<br />Descripción: Jam Session<br />Organizador(a): Shogun Salamanca<br />Fecha y hora de inicio: Mañana, 31 de julio a las 18:00<br />Finalización: Mañana, 31 de julio a las 21:00<br />Lugar: Shogun Salamanca<br /><br /><br />**Y si, la foto es malísima y yo (medio)salgo tétrica,...pero hacerse fotos con la web cam es lo que tiene....Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-18205120543813771742009-07-28T14:56:00.008+02:002009-07-28T19:09:51.577+02:00Cuando aprendí a leer. ( 2º Parte)Puck.<br /><br />Mi familia paterna es como una gran saga de literatura llena de misterios que no lo son tanto , secretos inconfesables, amores imposibles y grandes tragedias escondidas que mi prima y yo intentamos descubrir conjeturando -casi siempre sin éxito- en las tardes de verano con tostadas de mermelada de fresa y helado de chocolate. (Como todos los secretos que rodearon al Albatros del que solo tenemos como pista historias contadas a medias y un farol que ya solamente alumbra mi casa por las noches...)<br /><br />La casa, como no pod<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvsAxYI0YBz1lcQbZJLekkfGWvEhNI6sRusIMvHbq_878RWNHOINhY0hxHeZstyJUnaaDaisasdNnxqg41Q0UDf012by4Xxa8Hfab7lpgtlBa4PZuOvE_bdck0l1iPrLwAj-ai/s1600-h/11551024.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvsAxYI0YBz1lcQbZJLekkfGWvEhNI6sRusIMvHbq_878RWNHOINhY0hxHeZstyJUnaaDaisasdNnxqg41Q0UDf012by4Xxa8Hfab7lpgtlBa4PZuOvE_bdck0l1iPrLwAj-ai/s320/11551024.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363508948450601730" border="0" /></a>ía ser menos, siempre ha sido más una construcción de cuento que una casa de verdad. Con terrenos que se hunden en un territorio de lagos artificiales, con una galería con álbumes de fotos escondidos en los que no siempre se reflejan los momentos felices y un torreón redeado de un desván que una vez contuvo un club secreto, una habitación y sobre todos muchos libros.<br />Y entre ellos, "Puck detective", que fue el primer libro de la saga de Puck que llegó a nuestras manos.<br /><br />Si dijera que la magia de los libros radica en la capacidad de estos de transportarnos a mundos diferentes me podrían tachar de ser poco original, pero si digo que Puck consiguió que quisiera trasladarme a vivir a un Pensionado donde conseguir desvelar misterios, creo que estos libros han cumplido su cometido con creces.<br /><br />La saga se compone de 29 libros escritos por dos escritores daneses (Carlo Andersen y Knud Meister) bajo el sinónimo de Lisbeth Werner entre 1952 y 1989. La historia transcurre en un internado de Dinamarca<br />(los últimos tres libros es un colegio diferente) en la que se narran las aventuras de Bente Winter (Puck) y sus amigos (Inger, Karen,Navio, Alboroto...),desde que Puck es enviada a vivir a un internado porque su padre es destinado a Valparaiso -una de las cosas que aprendí con este libro, geografía- hasta que en el último tomo ella se casa....¿ quién será el afortunado..?<br /><br />No quiero extenderme más acerca del argumento porque estoy segura de que muchos lo han descrito mucho mejor que yo, y tampoco deseo que este post compita en extensión con las aventuras de la señorita Bente.<br />Asi que para acabar, simplemente quiero recordar algunas curiosidades (tontadas) que ahora recordando a Puck me pregunto....<br />...Cuál fue la razón por la que Puck, que tantos años ha estado en el colegio siendo un ejemplo para todos -a todos los niveles- finalmente, a tres meses de acabar su formación en el colegio de señoritas (el segundo internado) abandona todo para casarse, ya que según ella, no cree que a su futuro marido le importe el diploma de Puck.... en fin....menudo ejemplo...(Quizá siguiera el ejemplo de la profesora que se convirtió en su <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWzcepJpXPhY2g6S2tOxuAXwc0wbgwYulB_at61N5G6wyofGM-o1C98h-JFkZLOZP4vVVaRNwIXwIpxvWGVDoX61UUj00svuQ2jW_KKw7UDgehigdVncgIoecuFKgYPhfmq4XM/s1600-h/14071516.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 222px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWzcepJpXPhY2g6S2tOxuAXwc0wbgwYulB_at61N5G6wyofGM-o1C98h-JFkZLOZP4vVVaRNwIXwIpxvWGVDoX61UUj00svuQ2jW_KKw7UDgehigdVncgIoecuFKgYPhfmq4XM/s320/14071516.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363509140543503346" border="0" /></a>madrastra que también abandona todo por ÉL...)<br />...¿ Y qué fue de Annelyse? ¿Y de Alboroto y Cavador? Francamente, si eran tan amigos no sé como se pudo olvidar de ellos al irse al otro colegio...<br />....Además quiero brindar desde aquí mi apoyo moral hacia Inger, la juiciosa compañera de habitación en " El trébol de cuatro hojas", que es la gran marginada de la saga, ya que casi nunca participa en las aventuras a pesar de ser una de las cuatro, ya sea porque se va de vacaciones con su familia en navidad ,(lógico por otra parte..) o porque sin motivos no se involucra en la aventura excepto para dar sabios consejos de persona juiciosa y responsable...ay..ay...ay....<br /><br />Espero que si algún lector o ex-lector de la colección aterrice en lagrannube se anime a dejar sus impresiones sobre "Puck, cabecilla loca pero gran corazón" (ese era el eslogan de las aventuras de Puck).<br /><br />Muchos besos para todos.<br /><br /><br />***Aunque ahora sea más crítica con Puck que entonces, recomiendo la saga a todos los -jvenes- lectores que quieran trasladar su imaginación a Dinamarca....Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-41122219961692700762009-07-24T21:16:00.004+02:002009-07-24T21:45:26.122+02:00Cuando aprendí a leer. (Presentación)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcqaBqkRn4iTOM9OfQIJubdKU0dlfQZW-PJfyMc9yC_ymprZow0D3yQ3RkjIhv0AKCLhxQkBNxZ3dxCIt3l3zCogVxVXCAIpVKFg_M8QsYB77egQWdOect6z4LIv2K2_URv8GW/s1600-h/3420962060_779811bfb7.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362115134614021346" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcqaBqkRn4iTOM9OfQIJubdKU0dlfQZW-PJfyMc9yC_ymprZow0D3yQ3RkjIhv0AKCLhxQkBNxZ3dxCIt3l3zCogVxVXCAIpVKFg_M8QsYB77egQWdOect6z4LIv2K2_URv8GW/s320/3420962060_779811bfb7.jpg" border="0" /></a><br /><div>Él dice que si tuviera que recomendar un único libro destinado a cualquier niño, sería "Momo", de Michael Ende. Yo que de Momo vi incluso una obra de teatro en la sala caracol hace ya muchos años y que nunca me llegó a emocionar como se presupone que debe hacerlo creo que sería incapaz de ser tan precisa, ya que muchos de los mejores momentos de mi infancia los he pasado leyendo, por lo que un único libro me resulta sin duda insuficiente. Ni siquiera una única saga o colección podría convertirse en mi favorita.</div><br /><div></div><br /><div>Así que por eso he decidido empezar a repasar las colecciones y libros que más me gustaron de pequeña (y no tan pequeña). Éspero lograr despertar alguna sonrisa recordando a gente tan aborrecible y perfecta como la familia de" Los Hollister" , el pensionado Egebord, desvelar tal vez los misterios por los que Trixie Belden en algunos libros era Marta Belden y recordar con todos los que alguna vez leisteis " Los cinco" esas traducciones tan "perfectas" en las que se decía "Hola" o expresiones tan habituales como "Zambombas y panderetas"...Buff, tengo mucho que contar, asi que espero que esteis atentos.</div><br /><div>Muchos besos!</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>*Por otro lado diré que el día 31 de Julio se presenta en Salamanca, el libro "12 historias por contar", un libro de relatos en el que tengo la GRAN SUERTE de participar... No he hablado de esto hasta ahora por ser un poco supersticiosa, pero os iré informado....</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-32281871266605811072009-07-10T16:40:00.006+02:002009-07-13T17:07:13.967+02:00Días y sumas en el calendario.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk1-6A5im9larnw_KZH9FS_XrWpgn3y2a2_nz1JFVAQV5mmi5xuyUCzUftNrOhNQipvrWct56P4OKv_hdRF3k59NeQ1-BNWVQK3XMcD969H_0-_o2jcOyZ3jPLwfBQU3sHyTln/s1600-h/Estambul+2008+062.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357929679657828802" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk1-6A5im9larnw_KZH9FS_XrWpgn3y2a2_nz1JFVAQV5mmi5xuyUCzUftNrOhNQipvrWct56P4OKv_hdRF3k59NeQ1-BNWVQK3XMcD969H_0-_o2jcOyZ3jPLwfBQU3sHyTln/s320/Estambul+2008+062.jpg" border="0" /></a><br /><div>A nosotras nos gustaban las tostadas, Madrid y París, Reinosa y todos los lugares donde una vez fuimos (o seremos) felices.</div><br /><br /><div>A ella, también la gusta desayunar los domingos en valor y todas las tascas de la calle Argumosa donde poder tomarse un monton de cañas, (casi tantas como los años en los que vivimos juntas) y sobre todo Londres. Antes, también le gustaba ÉL , que resulto como casi todos un fantasma y antes de eso, otros OTROS que al menos, en el cómputo global del tiempo, fueron algo importante.</div><br /><br /><div>En verano jugábamos al escondite, al monopoly y al beisbol, mientras a cada año que se sumaba en el calendario en el que ya nunca más sonreiremos el día 15 de enero, cambiamos las raquetas por jugar a la botella y los esquies por negociar una hora más de libertad los fines de semana. Entonces, todavía vivíamos juntas y los ocho años que han pasado desde entonces eran solo espejismos y conjeturas...</div><br /><div>Parece mentira como pasa el tiempo ( y todos esos tópicos tan tópicos...) y lo que te echo de menos... Te quiero hermanita.</div><br /><p></p><br /><p></p><br /><p>***En la foto , la señorita Izara en Estambul.<br /></p><br /><div></div><br /><br /><div></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-82350921778518999432009-07-05T14:14:00.005+02:002009-07-05T14:46:52.700+02:00Con M d morriña<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxxhwkAI09RPE0OmJ8cfPVSCaM6f7oSjNwPRrp-zYTq1_tbDDosPRXvr2XSP90ypj4ZMMyT-GoDV8oKTFmuYBbLGbLwiIds7csx2HBlujR1HBpILgD_0yTPpMyrfOeskXLvOku/s1600-h/el+oso+sabio+con+gafas+08+071.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354955403496100914" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxxhwkAI09RPE0OmJ8cfPVSCaM6f7oSjNwPRrp-zYTq1_tbDDosPRXvr2XSP90ypj4ZMMyT-GoDV8oKTFmuYBbLGbLwiIds7csx2HBlujR1HBpILgD_0yTPpMyrfOeskXLvOku/s320/el+oso+sabio+con+gafas+08+071.jpg" border="0" /></a><br /><div>La distancia, que una vez también significó olvido, se me antoja eterna cuando hablo con vosotras o cuando sueño con vosotros, porque estar lejos, a veces me resulta casi infinito, incluso en los momentos como los que ahora vivo, el los que estoy tan contenta de estar aquí. (Y sobre todo, contigo).</div><br /><div>El tiempo ha transcurrido despacio, y los problemas que deje allí, que se me antojaban imposibles, (sobre todo por no atañarme a mi directamente) han sido suavizados, o tal vez diluidos por el tiempo, la paciencia y la primavera, que ahora ya se convirtió en verano. </div><br /><div>Y es ahora, cuando siento y necesito que quiero volver, porque desde mi habitación, es mucho más fácil tomar fuerzas para alcanzar las estrellas....</div><br /><div>Así que 3,2,1....espero en breve poder realizar una excursión por las tierras cántabras...</div><br /><div></div><br /><div>P.d Mami, papi, Dani & Jesús, amigos/as., Trosky, espero que me recibais con los brazos abiertos, porque tengo muchas muchas muchas muchas muchas muchas ganas de veros!</div><div></div><div> </div><div>**En la foto, Jesús y Dani, mis dos enanitos favoritos!</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-54030647909219584122009-06-26T00:22:00.004+02:002009-06-26T00:51:16.053+02:00Pompas de papel y compañía<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitfQ_SKWh1IO-1gE7g7peKiMVSNmITnVcRFQOBOmffMCcg2DXy0m6wW-YxQCR5a8-1TG2bqrVtBccYClC_A9yidsSwldMnP3l-TJdY1fmpkajxy2EmfhWhpT5QXWdtX-EMBQos/s1600-h/3244500111_10bf9cce58_o.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351401478770769650" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 203px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitfQ_SKWh1IO-1gE7g7peKiMVSNmITnVcRFQOBOmffMCcg2DXy0m6wW-YxQCR5a8-1TG2bqrVtBccYClC_A9yidsSwldMnP3l-TJdY1fmpkajxy2EmfhWhpT5QXWdtX-EMBQos/s320/3244500111_10bf9cce58_o.jpg" border="0" /></a><br /><div>A veces el tiempo está habitado por fantasmas. </div><br /><div>Y por eso yo, que siempre he sido muy miedosa, tanto incluso que tuve una vez que fabricarme un héroe anti-pesadillas para colgar en las paredes de la fuera entonces mi habitación, me sumerjo en burbujas artificiales para intentar olvidarme de todas las cosas que me asustan , que son tantas -¡y tan dispares!- como el coche sospechoso que a las dos de la mañana ha llenado mi calle de bártulos tan viejos como acordarse de ti ahora ( tan lejos ya de cuando te quise.. ), o como fabricar en la máquina de pesadillas, siempre tan prolífera, la posibilidad de que mañana arrojases mis regalos por la ventana en el supuesto de que hubiera sido ya tu cumpleaños..</div><br /><div>Por eso hoy, después de un día que comenzó con la noche en la que soñé que mi hermana ya no me quería, necesitaba una buena sesión de pompas de jabón, que al final han resultado tan sencillas de encontrar como la suma de verte, lasaña y empezar a devorar ( casi casi como si fueras tú...) lás paginas de mi nuevo libro: </div><br /><div>" Un lugar llamado oreja de perro" de Ivan Thays, finalista del premio Herralde 2008.</div><br /><div>Por el momento altamente recomendable...</div><br /><div></div><br /><div>(Gracias Iza por la recomendación...)</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-72788031778622617262009-06-16T00:28:00.004+02:002009-06-16T14:57:17.501+02:00A 100 kilómetros en cada instante...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-eEI51lDhbWxzMrhIKiH3lhnkhewTFv-UqVBKqekHqTcTfpLBJf2ICRp11xtawyk4c-JWMjLyo1YOYuY5pxo8wU62Mw_tzUiNt10gjID_S4Pj9vkmZ25uZmorDtUrCU3TQxvp/s1600-h/velocidad1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347908681784522290" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 212px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-eEI51lDhbWxzMrhIKiH3lhnkhewTFv-UqVBKqekHqTcTfpLBJf2ICRp11xtawyk4c-JWMjLyo1YOYuY5pxo8wU62Mw_tzUiNt10gjID_S4Pj9vkmZ25uZmorDtUrCU3TQxvp/s320/velocidad1.jpg" border="0" /></a><br /><div>El verano en el que no viajaremos a Paris se presenta tan largo como aquel en el que malgasté todo el dinero en las apuestas cuando todavía jugaba a doble o nada perdiendo en la ruleta rusa de las noches las cartas que empezaban siempre con jotas y corazones. (61 días)</div><br /><br /><div>Se presenta tan extraño como despedirme de quien fui hace tiempo y sin embargo todavia soy -a veces tan a mi pesar- y tan diferente también como descubrir que estudiar el mecanismo de los relojes es tan estúpido como adivinar los ingredientes de la receta perfecta acerca de compartir el tiempo (contigo).</div><br /><br /><div>Por eso mientras hago sumas interminables que siempre terminan empezando a contar desde el día en el que nos conocimos, pararé un instante (elegido entre los que son mágicos)para tomar aire y continuar con esta semana de ritmo trepidante, en la que ya me gustan los domingos por la mañana y en la que sobre todo me gustás tú. </div><br /><div></div><br /><div>(Y prometo retomar la reguralidad -si esq ue alguna vez la tuve- de este blog que tanto quiero...Se admiten temas y sugerencias ...y visitas, ya que me quedaré el verano en Salamanca...)</div><br /><div></div><br /><div>Muchos besosssss</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-8124795468127121022009-05-25T16:00:00.002+02:002009-05-25T16:02:18.759+02:00Dragones y princesas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWZf6wVzJ52svcwISYylFbO1GS_eDDY_9ZsdnE52sOBSxybdv9361ao5WdMKeErSrahE1xSsviZob25yqAfJgpL6aPkLwBI8qILo7hlXmJKDacC_NuddcqW0l_vZAFCROBU-6W/s1600-h/cenicienta.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339761532556278178" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWZf6wVzJ52svcwISYylFbO1GS_eDDY_9ZsdnE52sOBSxybdv9361ao5WdMKeErSrahE1xSsviZob25yqAfJgpL6aPkLwBI8qILo7hlXmJKDacC_NuddcqW0l_vZAFCROBU-6W/s320/cenicienta.jpg" border="0" /></a><br /><div><em><span style="font-size:85%;">Para Paula</span></em></div><br /><div></div><br /><div>Sé que nos reiremos de todo esto, como cuando hace ya tantos años nos divertíamos en el cumpleaños de Diana mientras cantaban una versión “wannabe” tan alternativa como irreconocible a la vez que soñábamos con continuar jugando al prehistorik durante horas hasta ser invencibles, y como me he reído al recordar nuestro tétrico hospital de barbies clasista con sangre de rotulador rojo y cabezas cortadas envueltas en papel de baño con celo mal pegado.<br />Así que aunque ahora sé que el tiempo desagradable te resulta tan infinito como horrible fue perder toda la información de tu portátil, no olvides que tarde o temprano brindaremos con una copa de champagne francés (o con un Cosmopolitan) por los tiempos mejores que auguro vendrán tan pronto como acabar este tic tac agónico que te separa del fin de los exámenes de Junio.<br />Así que no dejes que nadie te confunda con consejos estúpidos de morales inventadas.<br />Haz lo que te dé la gana.<br />Te quiero mucho, primita favorita.</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-32873221343844387952009-05-20T21:01:00.006+02:002009-05-20T21:57:08.656+02:00Acumulando segundos.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit2qIn8sjzXi8bHG5bcwkckCz1yAs5EG0B7Ltk-ovISoNaORIMktTXEzsNJ6Jlng1hO8uiPcSCpX_uoMj-8PHIFrh_tDmivNggmfcMKQ_sWCGceVIW7yq61CcWxDpo0LBLn1St/s1600-h/dsasdas.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337994207901110914" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit2qIn8sjzXi8bHG5bcwkckCz1yAs5EG0B7Ltk-ovISoNaORIMktTXEzsNJ6Jlng1hO8uiPcSCpX_uoMj-8PHIFrh_tDmivNggmfcMKQ_sWCGceVIW7yq61CcWxDpo0LBLn1St/s320/dsasdas.bmp" border="0" /></a><br /><div>Cualquiera podría saber la respuesta que se encuentra una vez cruzado el umbral que separa la ropa del resto del mundo. </div><br /><div>Trozos de tela estúpidos solo aptos para lugares abiertos, colores que no combinan entre sí y trozos de hilos deshilachados una vez que todo vaya demasiado rápido.</div><br /><div>La respuesta es tan fácil que cualquiera podría tenerla, tan sencilla como esconder el despertador, apagar la música y dedicarme el tiempo que transcurre sumando mis canciones favoritas, mi películas preferidas y los segundos que pasarán mientras recorro con los ojos las líneas de cada pagína de los libros que una vez me gustaron mucho. Pero aunque la teoria siempre puede ser apta para cualquiera apto en hincar los codos y las rodillas de manera firme, en estos tiempo de exámenes dificiles -y pocas ganas de estudiar nada- la práctica es mucho más díficil y los afortunados (o desafortunados) que quieran aventurarse para conocer los secretos que esconde la habitación de alicia en el país de las maravillas tendrán que tener demasiada paciencia. </div><br /><div>(Jooo.....es un asco estar enferma y casi-delirar)</div><br /><div> </div><div>Mientras tanto....que siga la <a href="http://www.youtube.com/watch?v=qd5FB9q8h3U">MÚSICA</a></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-47569186381274188852009-05-13T09:43:00.003+02:002009-05-13T09:47:16.174+02:00(Lucha de gigantes)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqxK9kknYBqWJ0GeYJVpP4BEU_UcYvmYCwjric1KGmOJgFwnZr7v_7YM-DCppGn8jQ_DwhDR2AUoiDCA6itI774jlIYSOVj4MMkwBSYdIcY_fgRbap2te4Gw0LEkcEu3l-IAQB/s1600-h/5aeddd4a4a28cd188b8f9db245f807cf_extras_albumes_0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5335211627962659234" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqxK9kknYBqWJ0GeYJVpP4BEU_UcYvmYCwjric1KGmOJgFwnZr7v_7YM-DCppGn8jQ_DwhDR2AUoiDCA6itI774jlIYSOVj4MMkwBSYdIcY_fgRbap2te4Gw0LEkcEu3l-IAQB/s320/5aeddd4a4a28cd188b8f9db245f807cf_extras_albumes_0.jpg" border="0" /></a><br /><div align="left">(no puedo evitar que me de pena...)</div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right">"Nadie es una isla completo en si mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti."<br />John Donne.</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-9219143025030392362009-05-05T12:35:00.001+02:002009-05-05T13:00:57.425+02:00La buena estrella<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibu3P60O0oeBakqFWxT6YUf0gzkSw8Ltujwx342lHZdIZs6ANjPSV54-S7FOYLlgxXVTAkgkdFS197qKvow7vpD0mUl3h8a1NRAnry-m7evbbZ3dvC_DzSDdEKpVju3ioZCP2K/s1600-h/Barco%2520vikingo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332292982242430850" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibu3P60O0oeBakqFWxT6YUf0gzkSw8Ltujwx342lHZdIZs6ANjPSV54-S7FOYLlgxXVTAkgkdFS197qKvow7vpD0mUl3h8a1NRAnry-m7evbbZ3dvC_DzSDdEKpVju3ioZCP2K/s200/Barco%2520vikingo.jpg" border="0" /></a><br /><div>Alcanzar la inmortalidad a través del tiempo, de los espejos o tal vez de la literatura es una quimera común para todos aquellos que nos gustan las palabras y que consideramos que lo que se dice, lo que se escribe, e incluso todas aquellas cosas que se obvian, forman parte de nosotros, así como la nariz a los ojos, el dedo meñique a la mano izquierda o tus labios a mi cuello si algún día, -igual lejano-, todavía me quieres. </div><br /><div><br />Pero para jugar a ser un Drácula que traspase las fronteras de todos los sitios en los que estuvimos, o en los que no hemos estado pero algún día estaremos, (¡quién sabe si tal vez todavía juntos!), se necesitan algunas cosas más que garabatear tardes enteras tu nombre soplando la sopa boba.</div><br /><div><br />Y es por eso por lo que creo que he decidido aceptar –también- ESE trabajo. Eso sí, todavía cuento con casi 48 horas para baremar definitivamente si la venta del poco tiempo libre que me dejan las clases, mi otro trabajo y mis aficiones tontas como contar ovejitas y espiar a los vecinos por la ventana, pueda merecer la pena. En cualquier caso, el aburrimiento es siempre más peligroso.<br /><br />(Ay...puede ser muy duro ser comercial)</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-73688097396999890912009-05-02T15:16:00.011+02:002009-05-04T01:52:28.528+02:00Del laberinto al 30.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz3yL0JlEaH6uC5Jbs95qsQfjSSsXGjbONClhaOcbrRg8XbF3KzGNk53YTO6GbIBfkBVHsiLnwKRO6hDPHAX56BDWZQigAR5F-KYZImr_O8HlqFwT5iaSuSuh2Q_AABFCO7mSj/s1600-h/Maze.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331742584155506258" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz3yL0JlEaH6uC5Jbs95qsQfjSSsXGjbONClhaOcbrRg8XbF3KzGNk53YTO6GbIBfkBVHsiLnwKRO6hDPHAX56BDWZQigAR5F-KYZImr_O8HlqFwT5iaSuSuh2Q_AABFCO7mSj/s320/Maze.jpg" border="0" /></a><br /><div>Aunque siempre me gustaron las adivinanzas y las investigaciones desde los tiempos en los que soñaba con ser detective privado en el despacho secreto de la habitación de los juguetes, había olvidado la importancia de poseer un registro de huellas dactilares capaz de mostrarme antes de cualquier principio, si una huella descubierta, (o atrapada en mi ropa si me abrazas), pudiera ser peligrosa.</div><br /><br /><div>Pero como los detectives privados de hoy en día estan repletos de inventos tecnológicos que son tan dificiles de utilizar como pensar en la palabra precisa capaz de capturar la magia de manera perfecta, me conformaré con seguir las pistas que tal vez fueran capaces de mostrarme un camino secreto que cambie el rumbo del laberinto de los espejos.</div><br /><div></div><br /><div>Y asi, mientras transcurren los segundos que me trasladen -por fin-, al fin de un día horrible que tuvo un anterior casi perfecto, me enfadaré con Williat Willett (y no con el tiempo), porque al inventar el horario de verano no tuvo en cuenta la vulnerabilidad de mi hora favorita.</div><br /><div></div><br /><div>...ay........(hoytodoesdemasiadoenrevesadoparaserentendido)</div><br /><div></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-29544376104942972252009-04-29T00:07:00.007+02:002009-04-29T00:47:44.994+02:00Tarde de letras<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirH44JrTaG_2w1XFHqtUo7ZehcPtVTF1vM_DEASOTtvEerTSBhH8q1xMKzbYnlxKCVeYaMAPMOKgF2svyaVKna7phHJNRPLow2h79v3La3XNLr0terf7RAv3duT6qasdDpKMOK/s1600-h/la-insoportable-levedad-del-ser.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329877473956844274" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 212px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirH44JrTaG_2w1XFHqtUo7ZehcPtVTF1vM_DEASOTtvEerTSBhH8q1xMKzbYnlxKCVeYaMAPMOKgF2svyaVKna7phHJNRPLow2h79v3La3XNLr0terf7RAv3duT6qasdDpKMOK/s320/la-insoportable-levedad-del-ser.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><div>Fue una tarde fascinante, como todas en las que no hago nada de lo que había planeado y me dedico a pensar en los años en los que paseábamos por Madrid mientras las Torres Kio sólo eran trozos de metal torcidos y en los que los domingos íbamos a comer con la abuela a los restaurantes chinos que por aquel entonces se antojaban extraños.<br />Pero hoy, tan lejos de lo que fue Madrid, de comer con palillos y de la infancia en la que mi abuela era más joven, al menos por fin puedo poner una cruz más en los libros que quiero leer antes de hacerme mayor....<br /><br />"La insoportable levedad del ser" Kundera.<br /><br />(Y no , no he visto la película....)</div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div>**Y estoy poco inspirada...(</div></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-86459394332670019962009-04-27T15:47:00.000+02:002009-04-27T15:51:23.988+02:00(Época de cambios)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8BwEqpF8iLNG7fTcRdK4vMCsUb5RbVz6QoOJf2KUvjEL9lP2nvdWCKqhDRr7comjgkl4CdVceMNjHLFWQO7-o3xh6eFuRZ8ijmJAJaGm_SIDiD3j6g-sMjyDCy26e16OlljoX/s1600-h/lagrannube2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329368289060310194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 311px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8BwEqpF8iLNG7fTcRdK4vMCsUb5RbVz6QoOJf2KUvjEL9lP2nvdWCKqhDRr7comjgkl4CdVceMNjHLFWQO7-o3xh6eFuRZ8ijmJAJaGm_SIDiD3j6g-sMjyDCy26e16OlljoX/s400/lagrannube2.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-60646366624262292182009-04-21T10:31:00.003+02:002009-04-21T10:37:41.244+02:00Cuando fui pequeña (1 parte)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdFG7fMXBks8Y4C5swu2BvVQsPos3M1kE0eMgFeS_Db6M1Lii6fFMydqiRJWKvVynWqcUCSZr7TSomQwRhn0QbgnLqk8LSf-zCMd88ZxGHj6OKLfxfkclxMfriYCyJM1BnUFNE/s1600-h/a5TgNo7OC56n3HPNoYFC.0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327060833278859298" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 212px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdFG7fMXBks8Y4C5swu2BvVQsPos3M1kE0eMgFeS_Db6M1Lii6fFMydqiRJWKvVynWqcUCSZr7TSomQwRhn0QbgnLqk8LSf-zCMd88ZxGHj6OKLfxfkclxMfriYCyJM1BnUFNE/s320/a5TgNo7OC56n3HPNoYFC.0.jpg" border="0" /></a><br /><div>La tecnología había hecho demasiados estragos en los años en los que nosotros nos hacíamos mayores. </div><div>Cinco años antes, cuando empezaba a garabatear en papeles arrugados iniciales que eran tan cambiantes como el tiempo lluvioso, seco, frío o cálido de la ciudad donde me había criado, la espera casi siempre consistía en un encuentro inesperado o buscado en el parque de los columpios de madera o en los pasillos del colegio, donde una palabra, una sonrisa de empatía o una palabra mágica eran los desencadenantes de las historias bonitas. No todo salía bien, por supuesto, pero los sinsabores consistían en dejar de escribir con tiza su nombre en la pizarra o parar de recibir cartas escritas a toda prisa en las hojas sueltas de los cuadernos de matemáticas. El tiempo entonces, o el amor, se contabilizada en los 25 minutos del recreo, y las cenas románticas eran bolsas compartidas de patatas fritas. </div><div><br />Los finales también eran diferentes, públicos y desgarradores en su mayoría pero aliñados con tanta inocencia que de pronto se tornaban incluso tan dulces como los helados que cada día comprábamos al heladero que venía en una furgoneta blanca y del que ya he olvidado su nombre, pero no el que era mi favorito, vainilla.<br /></div><br /><div>Yo deje de contabilizar el tiempo cuando fueron tantos los segundos que se me habían escapado persiguiéndote, que el mundo ya giraba sin mí. Entonces, las amistades se empezaban a resumir en 167 caracteres y el mundo se iba inundando de sonidos que no sonaban como la música de tu canción favorita.</div><div>Las cosas importantes, (un caracol, coger moras o bañarse en la cascada del pantano) estaban condenadas a desaparecer..</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-88212510036503284772009-04-18T12:43:00.002+02:002009-04-18T13:36:41.910+02:00(Límites de la distinción)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx2xBNrUiAs1Uzr9AfqtIbmrOqpkGnOsyYFtiGx9gq_b5YRyfN8VC0q-TUOHmSlPYU2dipRsCbgHIxFlbY2YNl0jzjRw6uZGCMJxXEmg4zShQZJ4f1IkPDCU23egcLw_a2i9m5/s1600-h/precipicio_1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325993933080232514" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 246px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx2xBNrUiAs1Uzr9AfqtIbmrOqpkGnOsyYFtiGx9gq_b5YRyfN8VC0q-TUOHmSlPYU2dipRsCbgHIxFlbY2YNl0jzjRw6uZGCMJxXEmg4zShQZJ4f1IkPDCU23egcLw_a2i9m5/s320/precipicio_1.jpg" border="0" /></a><br /><div>Él era de los que pensaban que yo era diferente. Que la capa de cordura que me unía al precipicio por donde años atrás seguro que él también había naufragado, era tan eterna como decidir apagar definitivamente el despertador esa mañana en la que me dediqué a almibararle entero (y tan despacio) mientras repasaba mentalmente todas las pruebas que le fueran aplicables para comprobar si seguía íntegro en todos sus posibilidades.<br />Entero, entera. Medio, media.<br />Casi perfecto.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>**Uno de los problemas en nuestra lengua es la poca distinción existente entre algunos sustantivos contínuos y colectivos, resultando muy dificil delimitar los límites entre ambos. Para ello, existen una seria de pruebas aplicables para poder discernir entre una categoría u otra o para que en algunos casos, finalmente se deba proceder a una doble categorización...</div><br /><div>Ej, familia.</div><br /><div></div><br /><div></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29909407.post-87859161993811620592009-04-11T00:26:00.007+02:002009-04-11T01:13:37.045+02:00La vuelta al sol con fecha de diez<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span>El 23 de Junio de 1983, Sally Rice a bordo del transborador</span><br /><span>“Challenguer” se convirtió en la primera mujer americana</span><br /><div style="text-align: justify;"><span>en viajar al espacio en medio de una misión espacial</span><br /></div><span>que como cualquiera de las cosas que se precian en territorio</span><br /><div style="text-align: left;"><span>estelar, siempre fue secreta. Porque en año en el</span><br /></div><div style="text-align: left;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggzGK9oXDCgS_9NErPoNZ3Ldcb9mkpcYcK_esCR-4yFcpWR5-oaAoUenla5OYAZVNNTvc_wB36VHNJNIkT8KwIM0oD3PeyslXvXp7P0IflBXgImaTiZpal3rs6bOEEYN_G-89e/s1600-h/images.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 332px; height: 224px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggzGK9oXDCgS_9NErPoNZ3Ldcb9mkpcYcK_esCR-4yFcpWR5-oaAoUenla5OYAZVNNTvc_wB36VHNJNIkT8KwIM0oD3PeyslXvXp7P0IflBXgImaTiZpal3rs6bOEEYN_G-89e/s320/images.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323203526462736514" border="0" /></a><span>que yo no vivía todavía parecía que la conjunción de los</span><br /></div><span>astros tomaría un papel importante en la historia contemporánea</span>,<br /><span>con el anuncio por parte del presidente Reagan</span><br /><span>de una carrera espacial que tal vez ni siquiera llegase a</span><br /><span>ninguna parte.</span><br /><span>Dos meses antes, en un algún hospital de la ciudad que</span><br /><span>años más tarde tanto me cautivaría, naciste tú.</span><br /><span>Yo, que ni siquiera entonces era un principio de embrión</span><br /><span>gestante, desconozco si en esos días sería acaso una</span><br /><span>idea secreta, un deseo, una equivocación o tal vez-lo más</span><br /><span>probable- nada en la mente de los que seguramente vivían</span><br /><span>más peligrosamente que ahora y que luego fueron</span><br /><span>mis padres.</span><br /><span>Todos tenemos una historia que comienza mucho antes</span><br /><span>de lo que marcan las partidas de nacimiento y que casi</span><br /><span>siempre nos es tan desconocida como hubiera sido cruzarme</span><br /><span>contigo por la calle antes de conocernos o como el</span><br /><span>resultado de dormir separados por una pared de uno de</span><br /><span>los tantos hoteles que fueron tu casa durante tanto</span><br /><span>tiempo.</span><br /><span>La Torre Eiffel que entonces sería tan deslumbrante como</span><br /><span>los fuegos artificiales que tiraban cada nochevieja mi</span><br /><span>padre y mi tío desde el jardin de la casa de mi abuela, fue el</span><br /><span>escenario, o mejor dicho la excusa, para que yo por primera</span><br /><span>vez en la vida durmiese en un hotel. Pero de Paris</span><br /><span>en sí, hoy en día no guardo sino recuerdos inventados de</span><br /><span>un metro cuidado y precioso y una foto borrosa a las puertas</span><br /><span>de Disneylandia,. Por eso, aunque siempre haya</span><br /><span>sido la ciudad del amor por excelencia segun cuentan las</span><br /><span>historias de mis libros favoritos, de momento me quedo</span><br /><span>con Venecia, guardando, eso sí, en el haber de los deseos</span><br /><span>incumplidos un paseo en barca por el</span><br /><span>Sena...</span><br /><br /><br /></div><span><br />(......Tan inacabada como los pensamientos que quizá me hubiera aventurado a regalarte por tu cumpleaños, con un final sin final que no está escrito, con intrigas que no lo fueron tanto y con mentiras. Tal como fuimos.... Felices 26)<br /><br /><br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=_LXLd_I4s84"><span style="text-decoration: underline;">Sing the song</span></a><br /></span><div id="text_expose_id_49df9be8a44e40574598417" class="wall_actual_text"><span class="word_break"></span> </div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/03968678314221511337noreply@blogger.com0